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―¿Qué? ¿Qué es esto? ―pregunto a mi sobrina―... ¡Esto no
puede ser!
Ella levanta la vista del papel y me mira
con una sonrisa pilla como si hubiese hecho una travesura. Estamos en la mesa
del comedor haciendo dibujos, pero la flor que acaba de dibujar me ha dejado alarmada.
―A ver, ¿dibújala otra vez?, por favor.
Maggie vuelve a plasmar la misma flor sobre su
papel. Miro el dibujo que yo he hecho medio minuto antes sobre mi propia
hoja y es el mismo, la misma flor, no parecidas, no, la misma, ahora tenemos tres
flores idénticas.
―Voy a hacer una llamada, cariño, estate quietecita.
»Intercomunicador,
llama a Braintech, quiero hablar con el doctor Vázquez.
Veo como parte del muro chispea y se activa la
pantalla. Escucho las timbradas y el doctor Vázquez se conecta.
―Señorita Elisa, ¿qué tal va? No es hora de
consulta, pero ¿cómo se siente?
―Doctor, mire esto ―levanto mi hoja y le señalo la
flor―. He dibujado esta flor para mi sobrina, y me ha salido esto, yo...
―¡Fantástico! Muy bonita.
―Bueno, sí, normalmente dibujo muy mal...
―¡Perfecto! Me alegro de escuchar eso. ¡El injerto
está obrando lo suyo!
―¿Pero sabe qué? Ella ha dibujado la misma flor.
Digo, ¡¡exáctamente la misma!!
Levanto la hoja de mi sobrina y le muestro al
doctor las dos flores sobre esa hoja.
―Ah, ¡qué artista!
―¡Doctor! ¡No es broma! ¡Tiene solo dos años!
―¿Es un bebé de nuestros laboratorios?
―No. Bueno, no del todo. No fue un in vitro. Mi
hermana solo tomó las pastillas esas que activan células cerebrales
tempranamente durante el embarazo.
―Ahhhh. Bueno, no se preocupe. Está aprendiendo,
copiando,... Es la mejor manera de aprender...
―Doctor, no he terminado.
―Dígame, ¿hay algo más?
―¡No puedo pintar otras flores! Lo he intentado,
siempre me sale exáctamente la misma.
―Ah, sí. Es normal, tiene que aprender a utilizar
las nuevas áreas correctamente. A ver, no piense en flor, intente dibujar una
margarita.
Tomo la crayola en mi mano y dibujo una margarita.
Me sale perfecta.
―¿Ve? Ahora pruebe con una rosa.
Continúo delineando el tallo y los delicados
pétalos de la rosa.
―¿Ve? ¡Muy bien! ¡Qué artista!
―Pero siempre dibujo la misma margarita y la misma
rosa. ¡Mire!
―Señorita Covarrubias, piense en una rosa abierta,
una rosa cerrada, una rosa seca, ... verá como dibuja variedades, es cuestión
de saber manejar el programa. Darle las órdenes correctas, ¿me entiende?
―¿El programa? ¿Todos los que tenemos un
implante pintamos la misma flor?
―Señorita, tranquilícese. Usted me dijo que es
escritora, ¿no? Por eso le implantamos facilidades poéticas, que activa otras
partes del cerebro. Lo que hace cuando pinta, es solo el paquete base. Se dará
cuenta que también puede cocinar mejor, coser, tejer, si le gustan esos hobbies
y un montón de cosas más. Ya se lo explicamos. ¿Lo recuerda?
―Sí.
―Bueno. Dese un mes para acostumbrarse y ya hablamos.
Si tiene dolores o molestias, llámeme de inmediato, claro, pero dese un poco de
tiempo para acostumbrarse.
Colgamos. Cuando me doy la vuelta mi sobrina tiene
una hoja llena de mi rosa, mi margarita y lo que luego voy a reconocer como mi
tulipán.
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